Pistacho

Resulta curioso:
mujeres de ojos pequeños y nariz pronunciada,
carentes de afecto, pobres de alma, desdeñadas,
dadoras por completo, justas, honestas, malcriadas.
Caprichosas, contadoras de cuentos, teatrinas, desquiciadas.
Amantes del mar y de la sombra, complicadas.
Recatadas, solemnes, de paletas en los dientes encimadas.
Medio hippies, medio flacas, cabello largo, pelo corto,
desprejuiciadas.
Picassianas, noveleras, de nombres exóticos, con muchas "a"
en sus nombres, pronunciadas.
Coherentes, medio locas, perseguidas, desalmadas.
Amorosas, simpáticas, rodantes, malhabladas.
Crédulas, prepotentes, luchadoras,
misteriosas, solidarias.
Resistentes, soñadoras, fabuleras,
de chalinas y pendientes coloreadas.
Sin pintura, con pintura, más jóvenes, más niñas
más adultas retocadas.
Sexuales, sexópatas, ninfómanas, surrealistas,
de colchones, de sábanas de tela, pintadas.
Quilomberas, resentidas, dulces, sublimes,
sentenciadas.
Insultadas, corregidas, incomprendidas, maltratadas.
Abandonadas, olvidadas, amantes insaciables,
dramáticas.
Resueltas en un papel de novela, de cuento,
de narraciones guardadas
en servilletas de café,
en orillas de arena,
en adoquin de plaza.
En el tronco de aquel árbol,
en láminas de celofán que la
mente abriga en
estas paredes,
colgadas...

(Apropósito de las Señoritas de Avignon de Picasso, de Tulla Larsen de Munch, y de las mujeres...de él)