Alma Nao Tem Cor

ella es colorida
ella es multicolor....

http://www.youtube.com/watch?v=buKesA4_b6Y

Lo Imposible de Lo Posible

Imposibilidad de quererte,
posibilidad de filtrar en las hojas
la sombra de lo imperfecto/
Imposibilidad de escucharte,
Posibilidad de los vientos
susurrando en los oídos/
Imposibilidad de ser con vos,
posibilidad de ser en mí la que quiero ser/
Imposibilidad de sonreirte,
Posibilidad de reírle al olvido/
Imposibilidad de recibirte,
posibilidad de dar la vuelta al destino/
Imposibilidad de lo posible,
posibilidad de certezas en el infinito
océano de las dudas/

Munch´s man >

a veces sueño que te vuelvo a encontrar
fresco, con olor a sal...
como una tela que atravesó
el océano sin prejuicios...

C a m i n a t a

Se abre la luna,
tan oportuna,
dá su reflejo hoy >
It opens the moon, so timely,
given today reflected...

D e S a P e G o s.

Desa pe gar se en luna llena
se parece a ese viaje galáctico que inicia
en un campo colmado de sépalos egocéntricos
y que llega a otro mundo de pétalos cosmocéntricos...
que se transforman en flores nuevas,
como estrellas que titilan únicas en
el infinito Universo...

Depiertadormida >

algún día sucederá:
no seremos
más que imágenes dispuestas sin
orden en otras mentes.
El viaje estelar ya empezó.

m i s m i r a d a s d e m u n d o

http://www.flickr.com/photos/adriamora/

Ojalá

Ojalá que la aurora no dé gritos que caigan en mi espalda
ojalá que tu nombre se le olvide a esa voz

Hoy -

Atardéceme, desayúname, desconoceme
Y devástame para comenzar de nuevo,
Y cuando no tenga nada que decirte
no me apresures, para que yo escuche
mi silencio; soy nadador en el mar del
presente, sueño en el sueño de la vigilia
con habitarte, con habitar tu continente
No le temo a la muerte
Y estoy ausente de respirar,
Tengo los dedos mudos
Pero ninguno te va a tocar...
a vos.
Hoy no te vi, no tengo fé
¿Adonde estas?

Lisandro Aristimuño

V e R T e B r A d O s

Vértebras,
sentimientos apilados,emociones
encastradas.
Vértebras,
pensamientos alineados, neurosis lejanas
Vértebras,
luces y sombras,arco iris de color.
Vertebrados femeninos, masculinos,
vehiculos del amor,
atravesando la médula,
en el recorrido del esqueleto
antiguo que incesamente buscará
la estelar cósmica,
donde liberar
tanta tensión...

L o q u e n o t e m a t a

te for ta le ce <>

U n M i n u t o

más allá de todo.

H u M e d A m E n T e

se me inundan las mejillas de humedad,
y es que hoy la humedad de la esquina
me trae tu humedad de paso rápido.
y húmedamente pienso que seria bueno
sobretodo en los dias húmedos perder
el sentimiento húmedo que invade el pecho.

y que si la humedad solo condensa
el rocío, que el rocío sea cristalino y puro,
paciente, pleno por la mañana y abstinente por las tardes.
y que si la humedad mata que
solo sea para la resurrección del vino.

ahora se me inundan los pies de humedad,
y necesariamente los hundo en el barro
de la inconciencia,
del fango que repite los húmedos y sombríos
recuerdos,

y húmedamente, siento que la niebla
como es húmeda te ha llevado en cada
kilometro de ruta que he transitado
y te ha dejado ahi solitario
sin nombre, sin piel en el húmedo pasto.
y desde alli, desde cada gramilla
escuché la voz húmeda de tu rechazo.

dicen que lo que mata es la humedad
pero en la belleza divina,
también dicen que mañana
el primer rayo de sol te disolverá
me disolverá,
húmedamente
sin prisa, durará unos segundos,
y no habrá regreso a la gota que fuiste
que fuimos.
y seré, serás alguien que
no es lo mismo, ni es lo nuevo,
ni es lo húmedo, lo feo o lo bello.
Seremos lo que no fuimos.

Alma Naque

Venia del árabe...ya me lo suponía, "al-munakh": parada en un viaje. Pfff
De repente, me salta y me viene al corazón esto de detenerse, de bajarse, de nutrirse, de enraizarse, de enramarse...
de la parada necesaria, que calma en un viaje, en tantos viajes!
Después, bueh!. Después ya sabemos lo que sucedió: los castellanos le fueron robando el sentido a las palabras, y asi como arruinaron los adoquines del Albayzin en el precioso barrio andaluz, también llamaron calendario al "al-munakh".
Por dicha y en fortuna en la creación existieron los mares y los océanos, y también...también la evolución .Y así, como en todo, en la evolución semántica, fueron los árabes quienes siguieron evocando a la luna y al sol y lo acunaron al "al-munakh" en los brazos estelares del Zodiaco. Qué genialidad !!
En cambio, los europeos siempre de tránsito cósmico apurado, dejaron librado al azar de un simple cuadrado al pobre "alma-naque" y él indefenso y como pudo no tuvo mejor idea que transformarse en un sencillo calendario. Qué despropósito!!
Y como nosotros, los sudamericanos, de este lado del mundo, siempre miramos a Europa y la copiamos con papel carbónico, usamos también el alma-naque o calendario.Qué desoriginalidad!!

En fin, apenas ésta sea una reflexión , sin embargo si lo pensamos bien en un alma-naque hay una cosa intrínseca, enroscada, llena de secretos, de decires, de sentires, que nos recuerdan o nos olvidan que estamos vivos (o muertos).
Ya lo sabemos de pequeños y de memoria: en los calendarios hay meses que empiezan y terminan, días que inician y finalizan, números que los determinan,hay filas, columnas, celdas y encierros, también figuras geométricas, florcitas que los hacen mas lindos, cruces que se han tachado, circulitos que se han dibujado,¿daremos a luz, no daremos?... Como sea, en nuestros alma-naques, toda manifestación, exaltada, cuidadosa, o estrepitosa ha sido y será para ellos, una prueba fiel y vil servidora del Tiempo...

Y ahora la obviedad del post:claramente entré en crisis con el alma-naque!!.

No pasaba nada, pero eso fue hasta hoy.
Hoy cai en cuenta que estoy próxima al mes de Julio. Y eso entre otras cosas significa que no puedo evitar las preguntas ni preguntarme:
Ohhh ¿Quién habrá decidido que tu nombre sea "July", Julio? ¿ y qué yo naciera en ese "mes"?

Sin respuestas y volviendo, la cuestión es que mi "calendario" (bueh soy castellana)hoy señala que falta un día para que termine Junio. Y encima el desgraciado me picotea, me araña y me grita que ya llega entonces ese "mes".

Sí, ese mes que a mi alma-naque lo acribilla de imágenes: étereas, pusilánimes, tiernas, desgarradas, efímeras, escuetas, filmográficas...definitivamente kármicas.
Y como no hay nada más inevitable que el paso del tiempo, ni nada más certero que la salida del sol o el arribo de las estrellas, es que le secreteo a este teclado con los dedos frios de las manos, que de toda la semántica árabe
que refiere al almu-nakh
elijo una "parada de este viaje"
una solita, donde apenas pueda ver la luna,
dormida en el rocío de la noche
o despierta y cristalizada en la escarcha de la mañana.
Como sea, pero viva, escapando fugaz del calendario,
luminosa, evaporada, deshaciendose en el aire,
efímera, simple, ahuecando los huesos,
abrigando el Alma...

Secreto

Me sobrevoló un secreto, fue esta tarde y ya no habia tiempo de contarlo a nadie, ni al viento siquiera. Y es que hoy persistió tanto la humedad de la calle que ni la brisa encontró túnel alguno dónde soplarlo. Tampoco las últimas hojitas rojas de mi liquidambar, pudieron apenas hacerlo rodar.

Asi que bueh ahi quedó, solito el secreto, acurrucado en mi cerebro, enroscado, alimentado por la hipófisis, sedado por el hipotálamo, y el hipocampo muriéndose de risa, bien adentro en lo más profundo...
A modo de consuelo digo que contarlo, lo que se dice contarlo al secreto, en realidad no se podía , porque era como quien dice, un secreto, "el secreto"!.

De repente me llamó la atención algo que ví a la luz del campo.
Así que me fui al diccionario, el mismo de hojas amarillentas, infantiles, a ver si con las agujas caducas del tiempo que no pasa, estas páginas me habilitaban en algo y podía ir corriendo al telefono, o subir a la bici o ponerme los rollers y viajar despojada a contarlo...pero no.

Dicese del secreto "algo o alguien que está oculto o que no se conoce". Plaf! También dicese de aquello que no se dice a todo el mundo y solamente está reservado a unos cuantos.
Y ahora repasando: Oculto lo que se dice "oculto" la verdad que no estaba: Mi cerebro -lugar donde se supone se aloja la razón- me señalaba como en flecha punzante que el secreto estaba bien visible, lo que se dice, "vivito y coleando".
Y en relación a esto "que los secretos no se le dicen a todo el mundo, y solo están reservados a unos cuantos"...mmmm a mí me viene la duda: mejor que no sean unos cuantos , no? porque unos cuantos hoy en día son "muchos cuantos".

De vuelta y analizando las hipótesis con el hipotálamo pensé que lo más acertado era dejar al secreto guardadito en el cerebro , que ahi, abrigadito y con la razón controlándolo y la familia de los Hipos conteniendo al corazón, así sí que iba a perdurar en el tiempo.

Así que alineé la columna, medí el oxígeno, bombeo de sangre, los latidos: todo estaba perfectamente dominado para que no se efectivice el impulso lingüistico- verborrágico.
Ese "ya no puedo más", "se lo cuento" " busco cómo llegar hasta ahi y se lo digo, y ya fue"... aiii casi que lo suelto en este momento!!

Ustedes saben, es un instante nomás en que las manos sudan y el pelo también, y los cachetes de la cara se te ponen colorados, y te comés un chocolatito...hasta que, algo se detiene, cae un rayo perplejo, suena un ladrido, o una piedra arrojada al vacío y pasa...a guardarlo de nuevo a ese lugar recóndito, a su escondite predilecto...aiii los secretos!!

En fin, la verdad es que todo estaba en calma, agua quieta, razón-corazón nadando allí, la bici estacionada bajo la escalera, los relojes sin andar, el chocolate ya sin el papel glacé metalizado y abollado como una pelotita dorada sobre la mesa. Pero eso... esto fue hasta recién.

Recién un golpe en el vidrio en mi ventana rompió el extremo de la flecha y alteró el orden de todo el campo hipotalámico, y se llenó de color, de calor, de sudor, y me trajo sus ojos, profundos, pendientes, que saltando el acostumbrado vicio de la ausencia,lo hicieron presente.
Y como una filmografia antigüa, desgastada y cansada de caminar el camino verde, lo seguí. Solo lo seguí para contarle a él y a nadie más, el secreto.

AlmaMora

el alma está desnuda
me lo contó el viento, ayer,
cuando las hojas de este otoño,
atropellandose me interpelaban como
el tiempo.

el alma está
vestida o desvestida, siempre se cambia
su traje de pies, de manos, de cuerpo,
de médula que pendula
a ser la perfecta
ave migratoria de mi cabeza...

el alma está desnuda,
y ama y llora y siente, y
ríe.
se atreve y dá paseos con
su armadura de huesos
blandos y flexibles,
sobrevive a los ruidos,
a los maldecires,y a
las bienaventuranzas
sintoniza en las hojas rojas
del camino asfáltico,

el alma está desnuda y
vuelve a descansar
en la extremidad ausente,
la de la última vestidura,
para ser semilla y enraizar
en el primer y último viaje
estelar del universo.

al sur de Marmalal

es la trama de viajar con vos en
un sur de mar y de arena,
de un sinfin de mareas, y
de marañas en tu cabeza.
y es la niebla de un ciclón
de palabras,
de una ruta acelerada
y de la vida dispar
cronológica,
incongruente
que nos separa.
y es la esperanza inventada
en dar la caricia que te calma...
y es la ida y la vuelta
estrepitosas,
saladas, verdaderas,
tiernas, mentirosas,
piadosas...
al sur de Marmalal.

< Fotografia: Nan Goldin >

otoño.

yo queria enredarme ahi
entre tus rulos negros
y confundir el crujir
de las hojas con
el sonido de tus besos...

pero hoy me sorprendió
la lluvia andando
en bicicleta
y tu mirada girando
hacia atrás, como en la arena...

Y creo que te volvi
a ver, para así mirarte
tal cual sos, tal cual eras.

Madrid nunca es Madrid

Madrid es un garito. Es lo que suena y vuela alto. Es el chirrido de un tablao. Es la palma urgente de un cantaor. Es la ciudad, el barrio, una ventana, la plaza, una callejuela, la terracita con geranios. Es una valija repleta de sueños y alfajores. Es la maleta que guarda celosa la yerba, los pendientes y las fotografías. Es el celofán que atrapa para sí a ese mogollón de estrellas en los aterrizajes. Es un museo, el tren que viaja, el bus que aleja vedados rostros, diversos ojos.
Es un desfile de faldas verdes, chaquetas rojas, tacones lejanos. Y es el collar de perlas de colores en los enredados brazos de los que juegan a quererse. Es el pelo desgajado, el gesto desencajado y fugaz, es el rimel corrido de madrugada. Es el Metro que llega y acerca miradas, seduce personas, miles de inmigrantes, claridad de deseos, sinsabores, utopías. Es una cañita, el jamón serrano, una mesa gastada de pub escrita de puño y letra por los nuevos y los viejos amores.
Se dice: en Madrid. Pero es: de Madrid. Soy o no soy de este rincón de mundo. Madrid es la espera en la acera desesperada. Y es la espera de esperar ser o de regresar a ser lo que se era.
Madrid también es una puerta, ausente en algún otro país, donde no canta quien canta en Madrid. Y es ese lugar de mundo en donde el Sol está en la Puerta. Es un tren de Cercanías, esperado, un vidrio esmerilado, una boca que sonríe, besa y encuentra, una mirada que llora y lastima, asombra, desgarra y recuerda.
Madrid es una calle ancha, la fuente de una diosa que respira aire arremolinado, que luce seductora en la fotografía de un chino o de un finlandés. Es agua naciente que invita y salpica, que incita al amor, al beso, y a la caricia. Y es el arte, el teatro, la pintura, el Prado, Lavapiés, La Latina y un latino modo de degustar una bocata. Es el sencillo modo de descubrir que se está vivo mientras se elija vivir.
Es el café bombón. Es comer porras en Antón Martín. Es detenerse en Huertas a leer las calles adoquinadas. Es vaciar el segundo del tiempo triste con un chupito, y es decir bienvenida.
A veces Madrid es un recuerdo de otros modos de habitar el mundo, de otro juego que se jugó de chico. Es el juego de vivir en Marruecos, o en Copenhague, en Rio, o en Buenos Aires. Porque Madrid es la Madrid que cada uno imagina. Es la artesanía que sobreviene del mar, que sobrevive a los moros, es la mirada azul de un anglo, o es el wiskhy agrio de un holandés. Es el abrazo, el labio que besa presuroso y tibio de un argentino. Es el mate que acompaña la caminata sur sin rumbo. Es el agua tibia que llega a la plazoleta que más abriga. Es el gustito a hierba virgen que demora ansiedades. Y también es el mural que detiene al anciano que sueña el niño que alguna vez fue.
Madrid es cristal. Es viaje de bodas, y es silencio doloroso de los que mueren lejos. Es tristeza, o desarraigo y es alegría de los nuevos hijos y de la nueva mesa. Es prisa de compañías, es soledad, una sala de cine vacía, una pantalla de mar y de arena. Es una historia de amor que se cuenta o un cuento de hadas que se miente, baila, culmina.
Es el irrefrenable sudor en el verano, y es los huesos calados en el invierno, acaso un abismo de cielos desconocidos que agobia o que abriga según la estación.
Madrid nunca es Madrid. Es la voz del soñador y es la voz del escéptico que dijeron” Madrid” alguna vez. Es el fragmento de una clase de geografía olvidada en la escuela secundaria. Y es la leyenda viva, azarosa de los que llegaron desde lejos. Es la suma de momentos escapados, irrelevantes, necesarios, sellados en servilletas de papel que el tiempo ha desgastado.
Es amigos, es amor y es extraño. Madrid nunca es Madrid. Es explorar por siempre un alquímico deseo de libertad .Y es también un caracol de mar lejano que se guarda como preciado trofeo de él.

(mi vida en Madrid.mi casa en Madrid)

Enriedos

A la vez que la pollera se enrieda con las ojotas, los pedales de la bici se enriedan con la cadena, y las lágrimas se amontonan con las mejillas, y la garganta se aglutina con la respiración...
y todo eso junto se humedece en el día gris del barrio, de la calle sin fin, de la mirada perdida, de la casa desatenta.
He aquí la ley del enriedo...
Huir de lo posible, lo más pronto posible, hace que una quiera contar todo lo que le pasa en apenas doce minutos que controlan las empresas móviles de celulares en el país donde una vive.
Y a ver, hete aquí la primer hipotesis sobre la ley del enriedo, porque si se corta la comunicación ni a Personal ni a Claro claramente le importa si no dijimos "adiós" a tiempo, o "nunca te voy a olvidar", o si te olvido "mejor así".
Lo bueno es poder decir todo eso junto no? antes de que se corte la comunicación y antes (claramente)de que te digan del otro lado que sos una re buena chica, que te aprecian, y que te mereces algo mejor. Y encima, que te digan todo eso junto mientras estás andando en la bicicleta, enredandote los huesos con el atardecer nublado que nunca fue...
Hoy es un dia de esos donde podria reinar la originalidad, pero ni en el cuadro que intenté pintar surgió ella, ni en la palabra de él, ni en el decir de aquella.

Más allá de este enriedo entre el andar de la bici y la telefonia celular, yo no sé si fue la humedad del asfalto, o el sendero verde en la plaza, o la florcita diminuta de una grieta en la pared, pero me detuve un rato y sosteniendo la mirada, buscando un haz de luz, llegué hasta ahi, muy cerquita, ahí, a mi alma, la que siempre me espera, la única que me calma,
y no dudé, no dudé en desatar el nudo, ni en desenredar la trama, ni en rescatar del miedo , poquita, y asustada,llena de asombro, a la esperanza,
No flaqueé frente a mis lágrimas, tampoco dejé que rodara mi verborragia, recordé mi viejo esqueleto, la semilla estelar que lo acompaña,
y después no sé bien por qué, me senté aqui , a escribir esto que acaso solo sea un paso VIRTUAL en mi vida, de otra REAL vuelta de página...

Orion y Ella

Ya era tarde, más de lo que ella suponía.
Creer e insistir son dos cosas inmunes,
al cuerpo, a ese cuerpo blando,
desfalleciente, moreno, cansado,
donde habitan sus huesos.
Calados, hundidos de tristeza,
soledad profunda...
Inmunes están las palabras
que se escriben como letras
recien aprendidas, pequeñas,
de trazos finos, con boligrafos
gastados.
La razón , pronunciarlas,
gritarlas en un rincón de la casa,
la misma casa donde habitan sus huesos,
su cuerpo inmune al silencio.

Ya era tarde, más de lo que ella suponía,
y si duerme, no despierta,
si calla no es sosiego.
Ella es antigua, es bastón,
retorcido de troncos jóvenes
y viejos ,de lagos profundos y calmos.
Sus huesos ya desean volver a la Tierra,
a descansar la anatomía precisa
necesaria, fundida con la humedad
y así, asi de nuevo, volver al cielo
estelar, brillante y cósmica estrella.

RoJo

Me fui despacio, de ojotas caminando, tomé un helado de menta granizada y crema americana, de nuevo se terminó el mascarpone! será posible!

Y después con el helado cuasi derretido fui a sacarme uno a uno los muñequitos que habitan en mi panza y ahora me encuentro con un salpullido rojo, desparramado en toda mi piel, que mira a mis dedos, ávido de que me cuente algo acerca de eso...aaa acerca de los muñequitos.
bueno, acerca de esto de las energías! y que funciona, funciona de verdad...

Cuando te dicen que algo o alguien se te queda atragantado en la garganta, atención porque te pillás una angina.
En cambio a mí " los algos y los alguien malos " se me quedan enroscados en los intestinos, previo paso por el estómago, la bilis o el hígado.
Lo cierto es que no todos los vivientes somos iguales, ni manifestamos del mismo modo. A mí se me dio por un salpullido disperso, uniforme, veteado, que se dispuso a revelar tantas cosas que me quedé asombrada,atónita, inmune !

Ahhh y no es que soy alérgica a los helados, ni al verano, ni a las ojotas, mucho menos al cambio climático, más que menos alérgica a las brujas.
Es que los muñequitos malos tenian que salir de mi panza alguna vez de una vez por todas y volar a otra estratosfera lejos , tan lejos, que ni mi mente pueda seguirlos en los pensamientos, ni mi alma en los sentimientos...ni el color rojo iluminarlos en su partida.